Esta mañana el lunes nace muerto.
Los transeúntes ciegos de esperanza
buscan a tientas una ilusión lo suficientemente sólida
como para aferrar a ella el sentido de la semana
sin que este se desate.
El rocío envenena con su llanto levísimo
los restos de naturalezas muertas
en el Museo del Prado.
Yo vuelvo de perderme
por las quiméricas empresas de la noche,
de proyectar mis nulas escapadas al futuro
donde ser nada es mi único destino,
de tratar de encontrarme en un poema.
Yo vengo de las galerías distantes del olvido,
conservando en la boca el amargo sabor de un desayuno
a base de galletas y sueños nunca realizados.
En la parada de autobuses todos esperan algo más,
un algo no determinado que nunca se presencia,
pero cuyo reflejo remoto e imposible
reluce en sus pupilas apagadas.
Un algo imaginario que también yo esperaba.
Decenas y decenas de desenterrados
avanzan bajo la mañana cruda
arrastrando sus cuerpos sordos, mudos;
a un autobús que los embarca a la rutina.
Y la presencia absurda
de aquel polígono industrial del horizonte
me despierta una sed feroz
de llover a lágrima viva.
Madrid levanta grandes edificios
para alcanzar la sombra de un sol que no despierta.
La madrugada estaba muerta antes de haber nacido.
20 de octubre de 2008
© Marina Casado
* ADVERTENCIA: Todas las poesías han pasado por el Registro de Propiedad Intelectual.
lunes, 23 de febrero de 2009
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Larga y prematuramente adiestrado en el ejercicio de la paciencia y en la cuidadosa restauración de ilusiones sistemáticamente pisoteadas, me acostumbré muy pronto a quejarme en voz baja, a maldecir para mis adentros, y a hablar ambiguamente, poco y siempre de otras cosas; es decir, al uso de la ironía, de la metáfora, de la metonimia y de la reticencia. Si acabé escribiendo fue […] para aprovechar las modestas habilidades adquiridas por el mero hecho de vivir.
Ángel González
Ángel González
Te juzgan mal y sufres por eso. Eres de nieve por fuera y de llama por dentro. Quien te toca se hiela mientras tú te abrasas. No sabes querer y estás queriendo siempre; no sabes vivir y estás vivo. Tu sitio no está en ninguna parte, siempre desearás un lugar diferente...
Luis Cernuda, Comedia inacabada y sin título
Luis Cernuda, Comedia inacabada y sin título
5 comentarios:
Uno siempre encuentra en un poema, su interior. Ajustado retrato de un Madrid, lejos de aquel de versos de Rafael Alberti.
Un Saludo.
Cómo bien dijo aquel "no se puede matar lo que ya está muerto". Y Madrid parece muerto cada lunes, cada martes, cada miércoles...
O quizás sólo sea nuestra forma de ver las cosas, tras un cristal de sueños, esperando quizás un mañana que no acaba de llegar del todo...
Pero llegará, y Madrid parecerá más vivo que nunca, más despierto. Porque nos sentiremos habitantes especiales de esta gran ciudad y no hormigas entre en la gente.
Un abrazo.
Hola, bueno los certificados estos de blog que se conceden, que llaman premios, por su calidad literia que se "regalan" entre espacios, en mi opinion tambien se debe valorar la etica y el sentido justo de lo escrito, por eso te entrego el "premio" que se me entrego y en mi Blog se encuentra.
Un Saludo.
Querda Marina, tu sensibilidad y tu buen hacer literario me emocionan. un placer comartir contigo este amor por la literatura. Besos
Hola Marina, felicidades por el blog, me sigue encantado tu forma de escribir, un abrazo.
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