martes, 10 de noviembre de 2009

Indecisión

La invención colectiva, René Magritte



SOMBRAS BLANCAS

Sombras frágiles, blancas, dormidas en la playa,
Dormidas en su amor, en su flor de universo,
El ardiente color de la vida ignorando
Sobre un lecho de arena y de azar abolido.

Libremente los besos desde sus labios caen
En el mar indomable como perlas inútiles;
Perlas grises o acaso cenicientas estrellas
Ascendiendo hacia el cielo con luz desvanecida.

Bajo la noche el mundo silencioso naufraga;
Bajo la noche rostros fijos, muertos, se pierden.
Sólo esas sombras blancas, oh blancas, sí, tan blancas.
La luz también da sombras, pero sombras azules.

Luis Cernuda


Nadie repara en las sombras blancas, tal vez ni ellas mismas son conscientes de su condición. Pero están ahí, entre nosotros, dirigiendo sus pasos sin rumbo fijo o abandonándose en las playas que la indolencia sembró antes de que la primera persona planificara su existencia.

Las sombras blancas no pueden planificar nada, y si lo intentan, siempre les saldrá mal, porque viven en un mundo al que solo ellas pueden acceder, como si la Realidad les hubiera cerrado las puertas y hubieran de exiliarse hacia sus propias fantasías.

Se sienten aterradas por las decisiones, precisamente debido a ese desconocimiento del mundo al que me refería; y al final siempre acaban dejándose llevar por esa nada que las envuelve, después de comprender que los mundos perfectos solo existen en sus sueños infantiles. Y por mucho que intenten colorearse, su inevitable blancura palidecerá el rumbo equivocado de sus decisiones, la inutilidad de sus besos sin sentido, la angustiosa confusión que finalmente las lleva a abandonarse en la más insultante apatía…

4 comentarios:

Edu dijo...

De Cernuda, aquel, me desterraron de todo solo me dejan el destierro...Tu pluma es sombra blanca, porque da entender que el mundo, es de otra forma al que nos explican diariamente, que no calle.
Un Abrazo

Patricia dijo...

Hola!!
Me alegro que te haya gustado mi blog. A mí el tuyo me gusta muchísimo tb! COnfieso que yo tb soy tu blog-aficionada. Y tenemos que quedar un día, un café, y hablamos de esta generación que nos tiene tan encandiladas. Te prometo que hay veces que suspiro, tengo que parar un momento porque me gusta tanto... Es una delicia leer algunos fragmentos. Son poesías tan profundas! Ahora estoy con Jorge Guillén, ya verás entrada pronto en mi blog!

Cristina dijo...

gracias por tus palabras Marina!! ahora ya "te sigo" oficialmente, ya salgo ahí donde pone "seguir" jejeje
Leí una vez una frase de Carlos Ruiz Zafón q decía q nada marca tanto como el primer libro q llega de verdad a tu corazón. Sin duda, para mi ese "primer libro q me llego al corazón" fue caperucita en mahattan...desde entonces (y te aseguro q era muuuy pequeña cuando lo leí, miento, me lo leyeron por primera vez :) todos mis "mundos perfectos", los que "solo existen en sueños" ;) se ubican en Nueva York
un beso!!

pd: entre otras cosas, me siento muy muy identificada con las cosas q te gustan y no te gustan...aunq "Noviembre"?? q te ha hecho el pobre noviembre para no gustarte!! jeje :)

Foforito dijo...

Gracias a este post pude conocer mas de Cernuda y te lo agradezco enormemente, tu blog interesante y tan agradable como siempre.

Un abrazo, gracias por compartir :)

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Larga y prematuramente adiestrado en el ejercicio de la paciencia y en la cuidadosa restauración de ilusiones sistemáticamente pisoteadas, me acostumbré muy pronto a quejarme en voz baja, a maldecir para mis adentros, y a hablar ambiguamente, poco y siempre de otras cosas; es decir, al uso de la ironía, de la metáfora, de la metonimia y de la reticencia. Si acabé escribiendo fue […] para aprovechar las modestas habilidades adquiridas por el mero hecho de vivir.

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Luis Cernuda, Comedia inacabada y sin título